La crónica sesgada y poética de mi amada Valentina la podéis leer aquí

La M30
rumor interminable
de miserables

El atasco

El atasco ha vuelto de vacaciones
deja atrás la playa
la paella,
la siesta,
la calma horizonte
para aplastar la autopista
con sus ruedas.

Está jodido
quiere dejar de ser lo que es
quiere escapar a un paraíso
y no trabajar.
El atasco ha vuelto de vacaciones.

Esta noche no hará el amor
está cansado
de regreso
de niños que gritan en la parte de atrás
de guardar el bañador
en el armario.

Esta noche ni siquiera
mirará las fotos de Benalmádena,
Benidorm o
Ven-y-vete.

El atasco ha vuelto
y esta noche no dormirá
pensando en mañana,
en su correo electrónico-depresivo
en su papelera reciclada
en su tupper gris.

No duerme
porque sabe
exactamente
cómo será
mañana.

El atasco ha vuelto
de vacaciones.

Este poema se lo dedico a David Carvajal, con todo mi cariño.

Esta es la historia de un libro
del gran María Panero,
Leopoldo: verso fiero
que cuando lo leo, vibro.

Se lo dejé a Carvajal,
David o Daniel, da igual,
poeta con callo en dedo
por rimar y contar versos.

Sus textos son cosa fina.
Son cuentos dignos de reyes,
de dragones y sus leyes
y otras cosas que alucina.

El caso, se lo presté
le dije que esto es de huelva
es decir, que lo devuelvas.
No se preocupe usted.

Eso fue lo que me dijo
y le tuve que creer
me lo devolverá fijo
y no me lo va a perder.

Al fin y al cabo es poeta,
mi libro está dedicado,
seguro que lo respeta
y tendrá mucho cuidado.

Ay, cuánto me equivocaba…
ya os lo estáis imaginando:
Tenía el cerebro blando,
las cosas se le olvidaban.

el taxi un día cogió
con mi libro en la mochila
y claro, se le olvidó.
Hoy, ser capullo se estila.

lo intentó recuperar,
llamó a muchos lugares
y a pesar de los pesares
nunca lo pudo encontrar.

Otras cosas ha perdido
que también son importantes,
y esto es lo que yo le he dicho:
más espacio en los estantes.

Se merece un rapapolvo,
se merece mucho más.
Mas creo que le perdono
y que no le guardo encono
porque no soy rencoroso
y se ha tragado este tocho
del poeta danilac

La pregunta

Cuando hay un silencio
tras la pregunta
el grifo deja de gotear,
ya no hay tráfico,
el fluorescente no parpadea.

Por un momento
la estática eriza la piel,
y en tus labios
se detiene el payaso
un instante
antes de tropezar
en estrépito ridículo.

Puede que sí, puede que no,
pero cuando la pregunta
se queda sin respuesta
algo cósmico se ha roto
muy dentro
al fondo del corazón.

Y de esas cloacas
algo grita
que no haya
respuesta.